我猛地扣上纸盒，动作急促得差点把盒子打翻。
心脏在肋骨后面发疯般撞击，血液冲上头顶，又在瞬间褪去，留下冰凉的麻木。
不可能。
绝对不可能。
我是沈浪。
我是秩序的构建者，混乱的终结者。
我站在法律与理性的一边，用逻辑的利刃剖开犯罪的迷雾。
那个木偶……它一定是被栽赃的。
有人潜入了这里。
有人想毁了我。
对。
一定是这样。
我强迫自己深呼吸，一次，两次。
失控是最大的敌人。
无论面对什么，必须保持冷静。
我站起身，环顾这个我曾以为绝对安全的空间。
每一件物品的摆放都刻在我的脑子里，此刻却仿佛都带上了不怀好意的审视意味。
窗帘的褶皱，书架的阴影，地毯的纹路……任何地方都可能藏着一双眼睛。
不。
系统没有报警。
日志干干净净。
除非是鬼魂，否则不可能有人进来而不留下任何痕迹。
除非……进来的人，知道如何绕过所有防护。
除非，那个人……就是我。
这个念头像淬了冰的针，狠狠扎进脑海深处。
我甩了甩头，试图驱散这荒谬的想法。
我是追凶者，不是行凶者。
我的记忆或许有模糊地带，但我的本质绝不会错。
我重新蹲下，这次戴上了放在书桌抽屉里的 forensic 手套——我的职业病，家里也常备着。
我小心翼翼地再次打开纸盒，如同在拆解一枚炸弹。
木偶静静地躺着，那歪斜的笑容似乎在嘲讽我的徒劳。
我把它拿起来，很轻，木质因为年代久远而有些干裂。
上面的颜料剥落得很厉害，但基本的形态还在——一个穿着简陋裙子的女性人偶，头发是用粗糙的黑线缠绕而成。
我仔细检查纸盒内部，每一本旧笔记，每一支坏掉的笔。
没有外来物的痕迹，没有不属于我的气味。
除了这个木偶，一切如常。
我拿着木偶，走到客厅中央，站在冷白的主灯下。
我需要光，需要最清晰的光线来审视这个诡异的证物。
它的雕刻手法非常原始，像是小孩子或者毫无经验的人的作品。
面部特征简陋，只有两个黑点代表眼睛，一条弯曲线是嘴巴。
但就是这条嘴巴的线条，带着一种难以言喻的邪气。
我把它翻来覆去地看。
在它的背后，靠近底部的位置，似乎有一些刻痕。
非常浅，几乎被磨损掉了。
我凑近灯光，眯起眼睛。
是几个数字。
刻得歪歪扭扭，像是用钝器费力划上去的。
7 - 13 - 2什么意思？
日期？
编码？
坐标？
7月13日？
第二个？
不对，最近的7月13日还没到。
过去的？
是哪一年的7月13日？
我的头又开始隐隐作痛，太阳穴像被什么东西勒紧。
一些破碎的画面再次闪现——昏暗的、摇曳的光线，像是烛火？
木头摩擦的声音……还有一股……铁锈混合着泥土的腥气。
我用力按压太阳穴，试图驱散这些幻觉。
是压力太大了吗？
连续的高强度案件分析，加上这个突如其来的……证据。
是的，我必须把它当作证据来处理。
即使它指向我自己。
我走到电脑前，调出“艺术家”系列案件的所有资料。
我快速浏览着现场照片，尤其是那些留在受害者身边的“签名物”。
第一个受害者，身边是一枚用银杏叶折成的复杂玫瑰。
第二个，是一个用细铁丝编织成的、结构精密的鸟巢。
第三个，是那只画着神秘符号的纸鹤。
第西个，就是这个木偶。
前三个“签名物”都显示出制作者高超的耐心、精细的手工和某种近乎偏执的对称美感。
它们属于“艺术家”。
而这个木偶……粗糙，简陋，甚至有些丑陋。
它和“艺术家”的风格格格不入。
但它偏偏出现在了第西个现场，并且，现在，出现在了我的家里。
矛盾。
巨大的矛盾。
要么，木偶不是“艺术家”留下的。
要么……“艺术家”的人格中，存在着截然不同的两面。
我的指尖冰凉。
如果……如果存在另一个人格……一个隐藏在我意识深处，擅长雕刻粗糙木偶，并且与这些谋杀案有关的人格……不。
这太疯狂了。
这违背了所有逻辑。
我沈浪，怎么可能是那个冷血、优雅、又残忍的“艺术家”？
我每一次的推理，每一次的侧写，都是为了抓住他，终结他。
我甚至能感受到“艺术家”在犯罪时那种冷静的、近乎愉悦的心态，那种将生命视为艺术材料的扭曲审美……我能理解他，是因为我需要理解他才能抓住他。
绝不是因为……我的目光再次落在屏幕上的案件资料。
第西个受害者的发现地点，那个旧城区的河岸。
那是我通过模型推算出的，“艺术家”可能活动的区域之一。
是我引导警方去的。
是我，先于所有人，“找到”了那个现场。
冷汗，又一次不受控制地渗了出来，粘腻地贴在背上。
每一次案件的破解，都让我更接近真正的自己。
这句曾经只是模糊盘旋在脑海深处、带着点哲学意味的呓语，此刻像淬毒的匕首，狠狠刺入了我的认知。
难道……我所谓的“追凶”，其实是一场精心编排的、指向我自己的导航？
一场由我主导，却由另一个“我”执行的死亡巡游？
我猛地站起身，在空旷的客厅里来回踱步。
我必须弄清楚。
必须证明。
证明我的清白。
或者……证明我的罪恶。
我拿起手机，手指悬停在李兵的号码上。
告诉他？
告诉他我在家里发现了关键证物？
告诉他这个木偶和我童年可能有关？
不，不行。
这会立刻让我成为头号嫌疑人。
我所有的信誉，所有的光环，都会在瞬间崩塌。
我将被调查，被审讯，被关进那个我无比熟悉、却从未想过自己会置身其中的地方。
我不能冒险。
我必须自己调查。
调查我自己。
我走到书柜前，抽出几本厚重的相册。
我很少拍照，里面的照片大多是我成年以后，获奖、演讲、与警界高层的合影。
表情永远是冷静、自信、带着疏离感的睿智。
找不到任何与那个粗糙木偶相关的痕迹。
童年的记忆呢？
我试图回想。
我的童年……似乎笼罩在一层浓雾里。
父母很早就因意外去世，我在几个亲戚家辗转长大。
那段日子灰暗，模糊，充满了被忽视和孤独感。
具体的事件，具体的玩具……一片空白。
那个木偶，是否就来自那片被我刻意遗忘的灰色地带？
我回到电脑前，打开一个隐藏极深的私人文件夹。
里面不是案件资料，而是一些我从未对任何人提起过的、零散的个人记录。
偶尔的梦境碎片，一些无法解释的情绪波动，甚至……几段记忆的空白。
我快速浏览着。
最近的一次空白，就在第三个“艺术家”案件发生的那天晚上。
我记得自己在书房分析案情到深夜，然后……然后就是第二天早上在沙发上醒来，头痛欲裂，以为是过度疲劳。
现在想来，那缺失的几个小时，我去了哪里？
做了什么？
恐惧像冰冷的藤蔓，缠绕住我的心脏，缓缓收紧。
我是不是……在那些空白的时段里，变成了“他”？
“他”是谁？
“他”为什么要杀人？
“他”又为什么，要把这些指向性的线索，一步步地，塞到“我”的手里？
是为了嘲弄？
是为了寻求认可？
还是……为了最终取代？
我看着那个静静躺在桌面上的木偶，它那歪斜的笑容，在冰冷的灯光下，仿佛活了过来。
它不再只是一个证物。
它是一个邀请函。
来自我内心深处，那片未知的、黑暗的深渊。
而我，别无选择，只能赴约。
我深吸一口气，拿起木偶，将它锁进了书桌最底层的暗格里。
然后，我清理了所有可能留下痕迹的地方，确保一切恢复原状。
做完这一切，我站在窗前，看着外面依旧淅淅沥沥的雨夜。
城市灯火阑珊，如同繁星，每一盏灯下，都可能藏着秘密，或罪恶。
而最大的秘密，最深的罪恶，或许，正藏在我这具皮囊之下。
追凶的游戏还在继续。
只是这一次，猎物和猎手的界限，己经彻底模糊。
我拿起手机，拨通了李兵的电话，声音恢复了惯常的平稳和冷静：“李队，关于‘艺术家’的侧写，我有了些新的想法。
第西个现场的签名物，那个木偶，风格突变，这可能意味着他的心理状态正在加速失衡，或者……他在尝试表达某种新的诉求。
我需要更详细的现场周边环境报告，特别是可能被忽略的、不符合他之前行为模式的任何微小异常。”
电话那头的李兵立刻振奋起来：“明白！
沈老师，我马上让他们去办！
还是您厉害，总能找到突破口！”
我挂断电话，听着听筒里的忙音，目光落在窗外无尽的黑暗中。
是的，突破口。
只是这个突破口，正通向我自己那深不见底、危机西伏的内心。
游戏，确实开始了。
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